Jedes Johr, um Nuijohr, mocht man klor,
wenn, wia und wou wos wor.
Ein Jahr schon ist es her, als sie das letzte Mal hier war. Auf dem alten Holzstuhl saß, von dem die Farbe schon abblätterte. Sie Schwierigkeiten hatte, mit dem Gehstock die Bühne heraufzukommen. Ein Jahr schon ist es her, dass sie die Gesichter des Publikums sah, das zusammengequetscht jedem Wort lauschte, lachte, wenn sie über ihre Links-rechts-Schwäche sprach. Und auch genau ein Jahr schon ist es her, dass sie die schwarze Tafel der Jury sah, auf der die Höchstpunktzahl stand. Ja, die Erinnerungen sind alle...